este viernes trece de marzo

hoy hemos hablado de Sorolla

pero yo solo te oía a ti

mirar con ojos enamorados

la piel morena de mis hombros

la piel morena de los cuadros

el mar zafiro de claro azul

sabrá tu madre 

las cosas que dices

con esos deditos tuyos

 el bar al que siempre quise ir 

pero que al nunca entramos

imperioso será Ayer por siempre

ahora está cerrado

la razón de la poesía

he descubierto por fin (¡qué gran logro!)

la utilidad de los versos que escribo

que comprimidos cual cubo sintético

de polvos compactos

me dictan qué hicimos

y cuando leo

los labios que lloran a Blanca de quince, de veinte y contigo

siento mis dedos

tiritar desnudos

mentiéndose en funda de esos que fueron

que teclearon por esta mirilla

tu nombre

escondido

 un día vas a casarte 

y no seré yo candidata

parece una amenaza pero acabará conmigo

 siempre seré triste

lila

asciendes entrecerrado

rozando suave y lascivo

cuesta arriba en cuesta

una escalada a escala

lento, sin provocar turbulencia,

queriendo tocar sin dejar una huella

rosada y firme, la escala te acoge en sus brazos de madre sedienta...

suave terciopelo calado

que se pega a la boca

y resistes, reposas,

chocas con roca opaca

sorda, por error,

resplandeciente y sola

caliente te enredas más fuerte, no sea

que salga corriendo lo que ahora sucede,

contacto con ella que hace tiempo no besa

nadie 

jamás, solita

aspiras con la boca abierta el humo

que la última frase ha dejado en el cielo

cálida

resbalosa en mi piel mi cuerpo

lila

se estremece