Liberta

En todo sujeto está presente todas las capacidades de hacerlo todo
La revolución
no surgirá
sin previas acciones
de resistencia

Soy

liberta

revolucionaria 

hoy

Queridos cinco meses de hipócrita silencio

Hoy la estética no existe
y pintarte con pinceles la sonrisa
y cara larga
de mañana de domingo
no entiende de prejuicios
no soporta los silencios
no queda bonito
y no sienta bien.

No voy a disfrazarme de palabras para que te hagas una idea de lo dentro que me he roto
no me funcionan las venas
y me clavo el esternón
ninguna de las veces
¿oíste?
Siempre habrá sufrimiento que no responda a razones
y no razonar
también eres tú.


De bonita causalidad una mierda
de culpa por ambas partes
dos

NO PUDISTE* HABLARME ANTES PORQUE NO TENÍAS RESPUESTA

*Del verbo querer

Ocho

La octava maravilla del mundo son los besos en la espalda.

Medias mojadas

Buenas tardes y bienvenido 

a esta reseña teatral.

Hoy no es fiesta mas

como si estuvieras

librando en mañana de domingo.

He aquí el dilema de hoy:

Está lloviendo dentro de mis entrañas
y se me mojan las caderas al bailar
-en los charcos-
me seco aliento
me inundo cuencas
me subo las medias
me descalzo
y goteo entre costilla y costilla
que marcan ritmo
de tormenta tropical.

salpico

puoc puoc puoc

puoc puoc.

Agua fría corriendo en mis venas
me ha dicho que soy como el cauce del río,
brisa venérea,
pelo se abraza a mis labios y
vuelve a intentarme asfixiar.

Siempre me muevo porque siempre soy
no hay roca que pare
corriente revuelta
y si te atreves y mojas los pies
te invito a beberme
muy dentro y muy lento
en verano
que es cuando más buena estoy.

¿Pero qué coño estoy diciendo?

Llueven paredes de frío infernal
así que una capa de piel hoy no sirve
te invito a que tapes gotera huracán
y te mojes las medias conmigo
en vertiente.

Quiero ver una catarata por lo menos

que salpique los telones

ya que mayo no es abril.

Hoy, que es viernes noche

Hoy, que es viernes noche
voy a dejar que mis dedos
vuelvan a deslizarse por las letras
que describan tus lunares
de espalda
de hombros
de manos y mejillas
cual ciego que descubre el braille
cual sordo que recuerda la voz de su madre
y escúchame un momento
yo no escribo para ti
yo no escribo para él
yo no escribo para nadie
yo estoy aquí porque el otro día me recordaron
que yo era poeta
y sabía leer
que yo podía acariciar versos con labios y lengua
terciopelo de suspiros, aire fresco de pulmón,
y me piden que les lea después del piano
y me piden que les lea en un concierto
y yo pienso: ¿cómo?
si yo me he metido aquí dentro
para abrazar la poesía más fuerte
para entender mejor las palabras
de aquel que quiso escribirnos bien claro
que éramos nosotros el fin
del final.
Y ahora que me confieso diré
que nunca entendí sílaba
que tan fácil se había deslizado por mis dientes
y mira que no paro de hablar
pero
ahora que puedo entender las vocales,
los acentos
los silencios
no me atrevo a pronunciarme presente
por pura y patética pena
no me atrevo a escribiros
más.
Así que no, no he parado de ser huracán en campo de trigo
no he dejado de ser sol de agosto
y frío de venas lluviosas
pero que ahora no vaya a decir hola
no significa que haya dicho adiós
porque mírame:
me siento fuera de mí
y cada día estoy más contenta
de haber descubierto la puerta
y haberos pegado portazo.
Tú no me mandas
y todas tus cosas
te las metes donde quepan.
He crecido y ser historia es para muertos